Trust

(Uma das partes censuradas do texto anterior. Achei relevante, no momento.)

(...)Odeio começar a escrever assim. Não consigo parar. Como uma ânsia, meu subconsciente colocando pra fora o que não consegue digerir. E eu ainda não digeri. Já faz quase um ano, talvez até mais, desde que nós... perdemos o rumo. E pode ser paranóia minha... mas falta pedaço nessa história. Ocorreu algo de que ainda não sei, que foi propositalmente escondido de mim, não? Algo que, muy provavelmente, todos que estão lendo isso sabem... exceto eu.

 Mas ninguém irá me contar. Me habituo as mentiras e omissões daqueles a minha volta. Forço-me a aceitar o quão... rasas minhas amizades verdadeiramente são. O quanto a minha confiança já foi quebrada, o quanto já foi discutido de mim, o quanto eu confidenciei a ti ou a outros e tornou-se domínio público... e o quanto é considerado aceitável mentir e me enganar.(...)

Todas as cartas que nunca irei mandar

Para cada pedaço de texto que escrevo e publico, aqui ou em qualquer outro lugar, há dezenas escritos e apagados. Cada um deles uma carta velada de amor, uma declaração e um apelo, e uma confissão gritada do alto de uma montanha. A metafórica pilha de papéis amassados bloquearia a luz do sol. Metaforicamente, é claro.

Porque tudo que eu quero é tudo.

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O resto deste texto foi censurado a pedidos.

Dead ends

Poças escarlates em uma vida em branco-e-preto.

On depression.

(Escrevi direto no inglês. Se houver interesse, até traduzo, mas acho que todo mundo que lê isso [mesmo quem negue que lê] entendo um pouco da língua bretã.)

Depression is humiliating.

It turns intelligent, kind people into zombies who can’t wash a dish or change their socks. It affects the ability to think clearly, to feel anything, to ascribe value to your children, your lifelong passions, your relative good fortune. It scoops out your normal healthy ability to cope with bad days and bad news, and replaces it with an unrecognizable sludge that finds no pleasure, no delight, no point in anything outside of bed. You alienate your friends because you can’t behave yourself socially, you risk your job because you can’t concentrate, you live in moderate squalor because you have no energy to stand up, let alone take out the garbage. You become pathetic and you know it. And you have no capacity to stop the downward plunge. You have no perspective, no emotional reserves, no faith that it will get better. So you feel guilty and ashamed of your inability to deal with life like a regular human, which exacerbates the depression and the isolation.

Depression is humiliating.

It is the scum of the soul, the dredges, the rot. If you’ve never been depressed, thank your deities and back off the folks who take a pill or four so they can make eye contact with the grocery store cashier. No one on earth would choose the nightmare of depression over an averagely turbulent normal life.
It’s not an incapacity to cope with day to day living in the modern world. It’s an incapacity to function. At all. If you and your loved ones have been spared, every blessing to you. If depression has taken root in you or your loved ones, every blessing to you, too.

Depression is humiliating.

No one chooses it. No one deserves it. It runs in families, it ruins families. You cannot imagine what it takes to feign normalcy, to show up to work, to make a dentist appointment, to pay bills, to walk your dog, to return library books on time, to keep enough toilet paper on hand, when you are exerting most of your capacity on trying not to kill yourself. Depression is real. Just because you’ve never had it doesn’t make it imaginary. Compassion is also real. And a depressed person may cling desperately to it until they are out of the woods and they may remember your compassion for the rest of their lives as a force greater than their depression. Have a heart.

Don't give a shit

And I hope you'll find me rotting.